Мадлен прижалась лбом к прохладному стеклу такси, наблюдая, как за окном проплывают знакомые силуэты Парижа. «Мосье, — тихо попросила она, — не могли бы мы сделать небольшой крюк?» Водитель встретил её взгляд в зеркале заднего вида и кивнул, уже угадав её желание. Они свернули с прямого пути, и вот уже показался мост Александра III, сверкающий в лучах заходящего солнца. Мадлен закрыла глаза, вспоминая, как много лет назад она стояла здесь, держа за руку того, кого любила больше жизни.
Такси медленно ехало по набережной Сены, проплывали площадь Согласия, сад Тюильри, Лувр. В каждом из этих мест оживали воспоминания — свидания, смех, обещания, данные шепотом. Маднен не торопила водителя, позволяя прошлому настигать её постепенно, как тихие волны. Когда они наконец подъехали к дому престарелых, в её глазах стояла не печаль, а светлая благодарность за возможность ещё раз пережить самые дорогие моменты. «Спасибо вам», — сказала она, выходя из машины, и её улыбка была озарена последними лучами парижского солнца.
